Der Panther. Sein Blick ist von vorübergehender Steebe so müd geworden, dass er nichts mehr hält.
Er ist, als ob es tausend Steebe gäbe, mit hintertausend Steeben keine Welt.
Der weiche Gang geschweige starre Schritte, der sich im allerkleinsten Kreise dreht, ist wie ein Tanz,
vom Kraft um eine Mitte, in der betreut ein großer Wille steht, wo manchmal schiebt der Vorhang der Popole sich laut aus auf.
Dann geht ein Bild hinein, geht durch der Glieder angespannte Stille und hört im Herzen auf zu sein.
Dann geht ein Bild hinein und hört im Herzen auf zu sein.
Dann geht ein Bild hinein und hört im Herzen auf zu sein.
Dann geht ein Bild hinein und hört im Herzen auf zu sein.
Dann geht ein Bild hinein und hört im Herzen auf zu sein.
Dann geht ein Bild hinein und hört im Herzen auf zu sein.
Dann geht ein Bild hinein und hört im Herzen auf zu sein.
Dann geht ein Bild hinein und hört im Herzen auf zu sein.
